giovedì, agosto 30, 2007

CesareNiceforo l'ha postato alle23:21 commenti

sabato, aprile 21, 2007

Disclaimer: questo è il resoconto di un sogno. Si tratta di una proiezione mentale totalmente fuori dal mio controllo, e dei cui contenuti non mi assumo alcuna responsabilità.

Nuntio vobis gaudium magnum...

HABEMUS PAPAM!

Cecoslavonia, immaginario paese transcarpatico.
Al bar “da Vladimir” di Francesco Maria Tepes, il Clan Barracuda Fano I° è seduto, in tranquillità. Tra chi si beve una Guinness d’importazione, chi una Tuborg distillata in loco, chi preferisce farsi una lemonsoda…nessuno si aspetta di vedere apparire nell’anonimo schermo tv la notizia del secolo.
Il papa è morto.
“Quale papa?”
“Non importa.”
“E mò? Chi diventa papa?”
“Puoi provarci tu, Pone.”
“No, meglio il Gianno, lui è più papa di me.”
“Nicolone! Candidiamo Nicolone!”
“Io invece direi che Giorgio è meglio, così si leva dalle palle una volta per tutte!”
Grasse risate. Giorgio sorseggia un’acqua minerale, protetto dal suo alone di mutismo.
“Oh! Se proprio dovete farne una questione di stato lo farò io il papa!” è il Don che si alza e va dal barista, tra le acclamazioni generali.
Come mi chiamo come non mi chiamo, scrive il suo nome sul biglietto.
“Papa Giuseppe Stalin II.”
“Ma c’è mai stato il primo?”
“Dettagli.”
Appaiono i nomi dei candidati sullo schermo. Il nome di Giuseppe Stalin II troneggia, solitario, sul fondale azzurro del televisore. Il barista prepara i legni di betulla per la fumata bianca, il Don mette mano al portafogli per offrire un bel giro di birra agli amici. Tanto domani diventa papa e addio, ineruditi bifolchi!
Ma all’improvviso, dal nulla, dei pixel giallastri vanno a comporre il nome di un secondo candidato, Paolo Prince III.
Sorpresa, tensione ed un certo fastidio. Imprecazioni.
“Rudi, ma secondo te ho qualche speranza contro uno che si farà chiamare Prince III?” Il Don rimette il cinquanta da dove l’ha preso e si mette a sedere vicino al capo clan, in vestaglia di seta e pipa di plastica.
“Beh…considera il fattore Popolarità.”
Rudi parla poco, ma le sue parole sono dense di significati. Più di un libro della massoneria scozzese.
In pochi minuti, il pubblico del bar “da Vladimir”, composto da ubriaconi e szekely magiari, fa sentire la propria voce, e con essa il proprio peso politico\decisionale.
Niente da fare per papa Giuseppe Stalin II.
Paolo Prince III è padrone del campo: è il successore di Pietro, l’Isapostolo, il vescovo di Roma, il servo dei servi di Dio, padre della chiesa, pizza anche da asporto.
Il Don non può far altro che andarsene, con la coda tra le gambe.
Ma vicino al bar “Da Vladimir” ci sono le rovine di Barbograd, cittadina slava bombardata dai nazisti. Ingresso libero tra le rovine, più 7€ per visitare la chiesetta ortodossa dei Santi Cosma e Damiano, o meglio, quel che ne rimane.
Spero che valga il prezzo del biglietto.

CesareNiceforo l'ha postato alle21:05 commenti (5)

domenica, agosto 06, 2006

RESOCONTO DI UN SOGNO BISLACCO

qualsiasi cosa io abbia scritto in questo breve trafiletto sia presa per quello che è: il riassunto di una proiezione mentale totalmente fuori dal controllo della mia coscienza.

Allo chivalry total restaurant è piena stagione: arrivano ben due clienti a tenere occupato lo staff di questa taverna specializzata in cucina rustico-medievale.

Una ragazza, nella fattispecie una bella ragazza, di una quindicina d’anni, dalla carnagione naturalmente abbronzata e dai bei capelli neri, accompagnata da un vecchio, forse il nonno.

Due clienti! C’è il pienone, insomma, e il cameriere più giovane e prestante viene spedito senza troppi indugi a servire la coppia appena entrata.

Antipasto: ciauscolo e stracchino, strano, ma  accettabile, e soprattutto semplice da preparare. Perché mica siamo tanto total restaurant.

Giusto il tempo di soffermarsi sulla ragazza, su quanto è bella, quanto sembra dolce, e, ancora, quanto è bella… Ma non si può! Ciauscolo, ha chiesto il vecchio, ciauscolo e stracchino.

Un veloce scambio di battute con la giovane sulla differenza tra stracchino e pecorino, lei ride di gusto, il cameriere si sente uno scemo, il vecchio li guarda con sospetto. Ali ai piedi, quindi, se i cuochi hanno come minimo origliato, perché lo hanno sempre fatto, sarà semplice prendere il ciauscolo e sbatterci di fianco mezzo chilo di formaggio.

“Ecco a lei, signore…questa è sua nipote?” mai bere birra a stomaco vuoto, c’è il rischio di diventare queruli, e di far domande che sarebbe ben più comodo non porre. “più sì che no” risponde il vecchio, lasciando intuire che qualcosa non va come dovrebbe. Ma chissenefotte! La nipote, o quello che è, è troppo bella perché ci si fermi ad ascoltare le risposte di un vecchietto. Ma nonostante la birra, nonostante gli ormoni, l’ordine è preso, scribacchiato inintelligibilmente da una mano distratta. Qualcosa che ha a che fare col cinghiale arrosto, parrebbe. E quindi su di sopra, nella saliera, a scegliere il miglior cinghiale da portare in dono alla bella sconosciuta.

Ma il giovane è inesperto, la casa è grande, il cervello in pappa. Arriva in soffitta, nel solaio, ben poco assolato ma pieno di gente, spuntata da chissà che anfratto, che conversa cordialmente intorno a tavoli dal sapore postmoderno, bevicchiando tè e dandosi del lei con voce altezzosa. Tra chi legge Emily Dickinson, tra chi legge Robert Frost, due coniugi, o apparenti tali, prendono il povero inserviente per un braccio e lo sacrificano al dio delle conversazioni altisonanti, legandolo all’albero dell’imbarazzo e sforacchiandolo con le frecce e i verrettoni delle loro domande culturali. “Ma lei, ragazzo, non pensa che la nostra situazione valga la pena di essere analizzata?” “beh…io…” “e il teatro? Il teatro è davvero morto?” “sinceramente, signore….” E mentre il subentrare della lucidità postalcolica lo riporta al mondo reale, l’orologio a muro, con terrore, annuncia il passaggio di un’ora…oh mio dio, se ne saranno andati, il vecchio, e quella dolcissima ragazza…

Deve andare, e se ne va, quando un’upupa temeraria si getta contro una finestra, costringendo i due carnefici, per lo spavento, ad allentar la presa.

Corre il cameriere, giù per rampe e rampe di scale, a perdifiato, solo per raggiungere un tavolo vuoto, e vedersi chiuso dentro il proprio ristorante… Ma chi è, il figlio della schifosa? il capro espiatorio degli intellettualoidi postmoderni? L’ultimo degli stronzi? Una troia con la candida? La lista d’improperi e di avvilimenti autoinflitti potrebbe andare avanti per quanto è lungo il giorno, ma è meglio finirla così, o altrimenti si dovrà prendere un tabor. Lo ha detto il dottore.

La grata sarà calata, il ristorante chiuso, ma c’è sempre la cucina, coi coltelli, e quei bastardi postmoderni su in soffitta.

Vuole salire, e sale, su per rampe e rampe di scale, a perdifiato, solo per ritrovare la mansarda vuota, senza tavoli o conversatori arditi, qualche quintale di roba sparso in pacchi per la stanza e niente sole, che s’è fatta sera.

Solo, su di uno scatolone chiuso, un album di fotografie. In bianco e nero. Rappresentano una bambina, che cresce, quindici foto nella stessa posizione, sorridente, di fianco al muro, ovviamente vestita…è lei, è la ragazza del ciauscolo, quanto è carina, quanto è dolce… e questo? Questo è Nando! Il cameriere si gira. “Nando, questo qua da giovane era uguale a te! Sputato! Solo con più basette!” Nando annuisce, si stringe tra le spalle “Se guardi bene” comincia a parlare “qua dietro c’è la tua faccia, senza occhiali né pizzetto, ma c’è”

“è vero! Ma tu qui come ci sei arrivato?”

“Non chiederlo a me…”

Il cameriere ride, ha sentito cose più strane e azzarda la battuta “magari adesso ci giriamo e troviamo la bambina dei sette giorni, come nel film…” Si gira, il ragazzo, e davanti a sé una ragazza dai capelli neri e dalla carnagione pallida lo saluta. “OHMMIODDIO! Vale! Da quanto tempo!” I due si abbracciano in amicizia, ma lei se ne deve andare, è passata di qui per caso.

La ricerca continua. E continuano ad affluire persone, sempre più strane e casuali, che allietano con brevi macchiette il vano tentativo  di sbrogliare la matassa di questa storia, sempre più complicata.

Qualcuno, forse un Guescini qualsiasi, apre d’un tratto la finestra, e le foto, dal giogo del controllo liberatesi, forse a causa di qualche amabile conversazione, decidono di andarsene, supportate dal vento, che entra, poi di nuovo esce, e le porta con sé.
Ma non vanno lontano, ci pensa una specie di muro invisibile a fermarne il volo, e a farle cadere su una scolaresca mista a bambini di provenienza ignota, forse lupetti.

Poia di fioji! Dannati bambini! Che si litigano le poche foto, le riempiono di ditate, i più maneschi le strappano…finché spaventati dai gesti folli e dagli improperi anche loro se ne vanno, lasciando a terra, sul pavimento in cotto, la foto di quel visino dolce, e nella testa del ragazzo quella voce, tanto gentile e tanto onesta (o almeno così pare)…”sì, lo so, anche io amo lo stracchino, ma con il ciauscolo, il pecorino è molto meglio.”

E del resto, chi può darle torto?

CesareNiceforo l'ha postato alle22:31 commenti (2)